Paris est une pute qui joue un air de pipeau sur sa flûte

Paris est une pute qui joue un air de pipeau sur sa flûte,
Une vieille rengaine d'antan pour tenter de charmer,
Mais l'illusion s'estompe toujours au petit matin,
Au même moment où les poubelles sont ramassées,
Et que l'on découvre son compte en banque tabassé,
Par tous ces verres et ces filles au look tapageur,
Lorsque le dernier compagnon de la soirée est un mal de tête,
Qui semble continuer à faire la fête à l'intérieur,

Paris maîtresse aux milles amants,
A l'appétit insatiable,
Pleine de volupté artificielle et si belle,
Qui mène la vie dure à ses habitants par moments,

Paris l'illusioniste en représentation permanente au grand cirque de France,
Sous les yeux ébahis des touristes et pour le plus grand bonheur des parisiens,
Petite illuminée et grande allumeuse,
Elle veut faire marcher tout le monde à son pas,
Combien d'hommes se sont battus pour elle et sacrifiés leurs vies.